土坑里的寒意像是生了根，丝丝缕缕往骨头缝里钻。苏棠的牙齿不受控制地磕碰着，发出细碎的声响，一半是因为冷，另一半，是劫后余生的惊悸尚未退潮。她半跪在沈玉书身边，手指还残留着刚才扶住他时，隔着湿透衣料感受到的滚烫体温和黏腻血液的触感。

“你的伤……”她的声音在黑暗里抖得不成样子。

沈玉书没有回答。他倚靠着土坑湿滑的壁，微微仰着头，闭着眼，胸膛起伏得厉害，每一次呼吸都带着嘶哑的抽气声，仿佛肺叶被砂纸磨过。雨水顺着他线条冷硬的下颌滴落，混着不知是汗还是别的什么，在苍白得近乎透明的皮肤上划出几道蜿蜒的湿痕。

过了片刻，他才极缓地、几乎是咬着牙吐出一句：“……死不了。”声音低哑破碎，却带着一种不容置疑的冷硬。

苏棠鼻尖一酸，强压下喉头的哽咽。她摸索着解下自己腰间的暗囊，抽出那柄短匕，又撕扯下内衬相对干燥的衣摆，凭着感觉，颤着手去触他身上的伤口。黑暗中看不真切，只能靠触觉判断。他左侧腰肋处衣料破损，温热粘稠的液体正不断渗出，将她的手也染湿。还有手臂，似乎也有刀伤。

“别动……”她低语，用撕下的布条去按压伤口。布条很快被浸透，血腥气混合着雨水和泥土的腥气，弥漫在狭小的空间里。

沈玉书的身体在她触碰时几不可察地绷紧了一瞬，随即又强迫自己放松下来，任由她动作。他没有力气推开她，或者说，此刻支撑着他不倒下的，除了残存的意志，或许还有身边这具同样冰冷颤抖、却执拗地试图为他止血的身体带来的、微弱的暖意。

“你怎么会来？”苏棠一边笨拙地包扎，一边终于问出盘旋心头的疑问。他不是该在沈府，病重垂危，引得各方暗流涌动吗？

沈玉书依旧闭着眼，长长的睫毛在眼睑下投出浓重的阴影，随着他吃力的呼吸微微颤动。“那封信……”他开口，气息不稳，“笔迹……是军中的密文……‘夜枭啼血’……是当年昭勇将军麾下斥候……接头的暗语。”

苏棠手上的动作猛地一顿。军中密文？昭勇将军斥候？所以送信人不是赵铁，也不是沈玉书的人，而是……当年旧部？他们约她来此，是为何？而那疤面刺客的同伙，又为何埋伏在此？是针对旧部，还是……针对她？或者，两者皆是？

“他们是……冲着当年的事来的？”苏棠声音发紧，“还是……冲着你？”

沈玉书嘴角扯动了一下，像是想笑，却只牵动了伤口，发出一声压抑的闷哼。“有区别吗？”他声音里透着极深的疲惫，和一种刻骨的寒意，“江南的账，迟早要清。”

江南的账……又是江南！苏棠的心一点点沉下去。三年前那场洪水，究竟卷走了多少秘密，又埋下了多少祸根？而自己，还有沈玉书，甚至整个承平伯府，是否都已身在局中，无处可逃？

她沉默着，用尽力气将布条在他腰肋处打了个紧实的结。他的体温高得吓人，隔着湿冷的布料都能感受到那股灼热，显然是伤口感染引发了高热。在这荒郊野岭，缺医少药，再这样下去……

“我们必须离开这里。”苏棠抬起头，尽管黑暗中什么也看不清，她的语气却异常坚定，“你撑不了多久。”

沈玉书终于缓缓睁开了眼睛。那双总是沉静如古井的眼眸，此刻布满了血丝，眼底深处却依旧燃烧着那簇不肯熄灭的暗火。他看向苏棠，视线有些涣散，却努力聚焦在她脸上。

“东南……三里……有处猎户遗弃的木屋……”他断断续续地说，每个字都像是从肺腑里挤出来，“暂时……安全。”

三里路。在平日不算什么，可对此刻重伤高热的沈玉书，和同样精疲力竭、惊魂未定的苏棠来说，无异于天堑。

苏棠没有犹豫。她将短匕重新塞回暗囊，双手用力，试图将沈玉书扶起。“能走吗？我扶你。”

沈玉书借着她的力道，咬牙站起，身体却不受控制地晃了晃，大半重量压在了苏棠身上。苏棠踉跄一步，死死撑住。他比她高许多，此刻却虚弱得像随时会散架。

“走。”沈玉书从齿缝里迸出一个字。

两人相互搀扶（或者说，是苏棠用尽全力背负着沈玉书大半的重量），深一脚浅一脚地挪出土坑，重新没入冰冷的雨幕和浓稠的黑暗。

雨丝抽打在脸上，生疼。脚下的路泥泞不堪，坑洼不平。沈玉书的脚步虚浮沉重，每一步都走得艰难，喘息声粗重得像破风箱。苏棠咬紧牙关，手臂被他压得几乎麻木，膝盖在一次次踉跄中磕碰得生疼，冰冷的雨水不断灌进领口、袖口，带走所剩无几的体温。